Nunca tive a pretensão,
De ser poeta, cronista ou escritor
Escrevia aqui , ali , sem dar muita atenção
De repente veja só, como agora estou.

Estar  se tornando um vicio,
Uma doce obsessão.
Parece ate  oficio,
feito por obrigação.

Chego  ficar triste
Quando falta  inspiração.
Mas ela surge em riste,
como uma oração.

Ate me surpreendo
Com tamanha afinidade.
Que bom meus sentimentos
Serem expostos com verdade.